Читать книгу Я. Москва. Нахальный парень онлайн

18 страница из 70

– Что ты тут делаешь?..

– Пью, – призналась честно. – Потому что на те пять тысяч, что ты мне щедро вручил, можно только пить и только здесь.

– В смысле?.. Что-то не так с деньгами? А-а-а! – Человек со странным именем хлопнул себя по лбу ладонью. – Не посмотрел, что вытащил из кармана.

Он заржал. По-свински так, без малейшего смущения или раскаяния. Поиздевался над глупой девочкой и радуется.

Схватив стакан из-под коктейля, где последние полчаса таял лед, я выплеснула содержимое в морду нахалу. Тот поперхнулся. Выругался ну очень извилисто (кажется, я догадываюсь, кто писал на столе все эти слова) и выплюнул:

– Ты чокнулась?!

– Угу. Чокнулась. Из-за тебя, упырь, у меня всё пошло наперекосяк. Ты мне кофту испортил, деньги дал фальшивые… и… и…

Слезы сами покатились из глаз. Пускай, в неудаче с Гришей этот парень виновен не был, но в остальном – точно он.

Мне стало до чертиков жалко себя. Ноги гудели. В желудке перекатывалась одинокая котлета. А ещё следующий поезд домой только завтра и только вечером, а значит, придется ночевать в Москве.