Читать книгу Я. Москва. Нахальный парень онлайн

2 страница из 70

И вот теперь этот парень, весь вид которого кричит: я богатый, стильный, зажравшийся мажор, который ездит на метро исключительно из необходимости. Пробор набок, левая часть головы выбрита, сам одет в футболку-поло известного бренда. Волосы темные, а глаза ярко-зеленые.

Красивый, жаль, что хам последний.

– Нельзя повежливее? – возмутилась я, преградив нахалу дорогу.

Он поджал губы, но ничего не ответил, только сделал шаг в сторону, будто бы случайно пихнув мой чемодан.

Такого вероломства не ждали ни я, ни чемодан. Молния на том разъехалась, и наружу полезло с трудом забитое шмотье. Платья, джинсы, футболки усыпали пол станции, и парень – уверена, специально! – наступил на одну из кофточек кедами. На белоснежном хлопке, который я любовно отглаживала перед поездкой, отпечаталась подошва.

Ах ты…

В моей голове ещё не сформировалась здравых мыслей (они вообще рождались там крайне редко), зато пальцы уже схватили парня за край футболки. С особым удовольствием. Дернули так, что треснула ткань.