Читать книгу Хроники московских некромантов онлайн

64 страница из 96

– А ты его слышал?

– Слышал, когда подходил к грани вплотную.

– В Афганистане? – понимающе спрашиваю я.

Отец со стороны на «афганца» не похож ни разу – и, тем не менее, служил, отвоевал около года, не считая учебки, пока не комиссовали по ранению. Рассказывать армейские истории он не любит, а вот с причиной я не угадала.

– Нет, там… – пальцы перебирают четки на правом запястье. – Там была война, смерти и дармовой силы было сколько угодно… Кое-кто, вернувшись, пытался жить по тем же законам и дома. После того, как войска вывели, таких особенно много развелось, не нажрались… Мне, наверное, повезло, – отец проводит ладонью по больному колену, – не успел распробовать…

Димка уже пошутил бы про Скайрим. Я не буду – по крайней мере, вслух.

– Ты маленькая была, не помнишь, что в девяностые творилось… и хорошо, что не помнишь.

– Помню, как ты домой иногда очень поздно приходил. И как мама переживала.

– Было, из-за чего. Один такой возомнил себя королем, вздумал угрожать вам, – отец рассказывает, а сам мысленно уже не здесь. Чувствую по застарелой, на кровяную корку похожей, злости. – Не учел только, что посредственность, накачанная силой, и мастер старой крови – это две большие разницы… Я почти убил его. Раздробил кисть, переломал ноги, ребра… с трудом остановился, когда он запросил пощады. Но потом несколько дней меня не отпускала мысль, что останавливаться не стоило. Что мне ничего не мешает зажить, как эти все кругом – высшим хищником, берущим всё по праву сильного…