Читать книгу Постоялец номера 7, или Последнее стихотворение Поэта онлайн

26 страница из 29

«Наверное, зря я так… – подумал Кляйнц. – Он сейчас на взводе, может напортачить».

«Какой же я гад, – думал его недавний собеседник, спускаясь по лестнице и выходя на улицу. – Стоит ли оно того?! Со мной обращаются как с проституткой! Меня используют! Он даже руки мне не подал!» Но вдруг услышал слабый свист и обернулся к парадной, из которой только что вышел. Он увидел, как в открывшемся окне на втором этаже стоял Кляйнц и, приветливо улыбаясь, махал рукой. На душе стало легче, он улыбнулся и махнул в ответ.

«Доброе слово, как и улыбка, и собаке приятно. Так же вроде говорят в России… Хотя волк – не собака», – подумал Зигфрид, поёжился от холода и плотно закрыл окно.

•                                      * * *

– Ну как ты, дружище?

Он присел на край дивана, на котором лежал Поэт.

– Так себе, Волчара… Сегодня утром проснулся и подумал: седьмое декабря… Это первый понедельник последней для меня зимы. Подумал и написал:

• *Морозы только начались,
• А на окне уже узоры.
• И купола святых соборов
• В моей душе отозвались.

• Ещё не бьют колокола
• По моей жизни неудачной.
• Но свет в окне ужасно мрачный.
• И давят… давят холода.

• Мне не увидеть цвет весны
• И не услышать свист синицы,
• Как будто плотные ресницы
• Мне закрывают жизни сны.

• Мне не услышать звон ручья,
• И падающий звук капели,
• И мартовских котов безумной трели…
• Лишь жуткий гогот воронья.

– Ну как тебе? – вопросительно взглянул на гостя Поэт.