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— Son futur est assuré, dit Maman avec précipitation en hochant la tête vers la bonne. Notre résidence peut toujours être plus étincelante.

La mère de Margaret ouvrit son réticule en brocart de velours et en sortit un pot. Maman enleva le couvercle et une senteur florale agréable se diffusa dans la pièce.

— Ce parfum ne me calmera pas, dit Margaret.

— Très chère, ce ne sont pas de vos émotions dont je me soucie.

Maman voleta dans la pièce, passant du lit à baldaquin à la méridienne.

Elle répandit quelque chose en chantonnant.

Margaret écarquilla les yeux.

— Êtes-vous en train de répandre des pétales de rose ?

— Je pensais que c’était évident, dit Maman. Mieux vaut rendre cela romantique, ma chère.

C’était insensé.

Margaret lutta contre la tentation de hurler. Selon toute vraisemblance, cela lui vaudrait uniquement d’être bâillonnée. En outre, cet étage était désert, et le bruit des festivités avait pratiquement causé des vibrations.

Elle pourrait peut-être retirer ces liens. C’était peu probable, mais pour l’instant, c’était son seul espoir.