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Se preguntó cuánto tiempo se había estado trabajando en este cambio y por qué se enteraba ahora.

—Sólo es D.C. Podemos vernos los fines de semana, ¿verdad? —dijo—.

—Claro. Ella forzó una sonrisa.

Le pareció un hombre que ya había tomado su decisión.

—No puedo creer que esté muerta, —dijo Martine al otro lado del teléfono. Su voz era rasposa, como si estuviera resfriada.

Clarissa oía de fondo los chillidos de los hijos de Martine, pero eran débiles. No sabía si estaban jugando o peleando. En cualquier caso, pensó que Martine disponía de unos diez minutos como máximo antes de tener que ir a disolver una riña, besar una rodilla desollada o ayudar a alguien a conseguir un bocadillo. Así era siempre en la casa de Martine.

—Clari, ¿estás ahí?— preguntó Martine.

—Sí, lo siento. Yo tampoco. Clarissa suspiró y luego preguntó: “¿Crees que Greg la mató? ¿De verdad?”

—No lo sé. Greg nunca me pareció del tipo violento, pero las cosas estaban bastante feas. Es decir, se estaban divorciando. Ellen estaba admitiendo el fracaso. Tuvo que ser malo.