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El Mardi Gras. No es de extrañar que la cabeza le martilleara.

Respiró lentamente tres veces y se obligó a salir de la cama. Se dirigió a la cocina, subiendo lentamente las escaleras desde el desván, y se apoyó en la pared cuando llegó al final.

Se sirvió una taza de café fuerte, agradecida por haberse acordado de preparar la cafetera y encender el temporizador la noche anterior, y consideró sus opciones.

Eran casi las seis. Miró por la ventana. El sol aún no había salido, pero la luz temprana, gris y suave, entraba a raudales. No llovía. Podía seguir su rutina: ponerse las zapatillas de correr y trotar hasta la clase de Krav Maga, y luego tratar de rechazar los golpes de castigo mientras la resaca la atacaba por dentro. No sonaba atractivo. O bien podía tomar un poco más de café, mordisquear una tostada seca y tratar de recuperar sus piernas.

La ducha se cerró. Se imaginó a Connelly rodeándose la cintura con una toalla y peinándose el cabello negro con los dedos. A continuación, dejaría correr el agua caliente en el lavabo y comenzaría su ritual diario de afeitado. Un ritual que se trasladaría a D.C.