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Os aplausos do pequeno público podiam muito bem ter passado por um estrondo de um concerto de rock. Não era frequentemente reconhecida pelo trabalho que fazia; eu preferia as sombras e a cobertura da noite para realizar as minhas cruzadas de descobertas dos mortos. Mas essa história morta há muito tempo precisava de ser contada, e eu era a única pessoa viva que poderia contá-la.

Saí da plataforma e respondi a algumas perguntas, recusando selfies com desculpas que iam desde a necessidade de manter a minha identidade em sigilo para que eu pudesse participar em escavações secretas - verdade - até foto ceratite - mentira, mas uma mentira divertida.

Uma notificação no meu telefone tirou-me de um debate unilateral com um homem alto com um fato de tweed. Dava para perceber pela sua inalação incessante e pelas vezes que esfregava a nuca que estava a ganhar coragem para pedir o meu número. Eu estava a divertir-me tentando perceber se ele iria convidar-me para uma bebida ou se queria que eu participasse num artigo com ele. Não dava para perceber.