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«¿No se ha ido, jefe?»

«Ese bastardo de Jimmy se ha vuelto pícaro. Una vez más». Mason Stone apoyó cansinamente el codo en la lámpara del escritorio de su asistente, April Rosenbaum, una chica muy rubia de buena familia que, por su edad, podría haber sido su hermana pequeña.

«Parece que lo hace cuando lo busca».

«¡No es que lo parezca, lo hace a propósito!»

James Garfield, uno de sus informantes, era un hombre que fomentaba las alegrías fáciles y los vicios baratos. Cuando desaparecía, podías estar seguro de que había desplumado las gallinas de alguien o había dejado una gran mano al descubierto en algún garito.

«Cuando le ponga las manos encima...», prometió.

«Lo olvidé, tiene visita». April señaló con los ojos la puerta cerrada del despacho de Mason. El detective también se giró para mirar, como si pudiera ver a través de las paredes.

Al principio gruñó, sorprendido, y luego, molesto, preguntó: «¿Federal?».

«No lo creo...», respondió April, mordiéndose el labio ante aquel olvido.

«¿Cómo va vestido, como un dandy?»