Механический вальс на оглохшем от скрипа полу.

Осторожно касаясь растянутых солнцем теней,

Кружит пара, в пластинку вонзает иглу

Граммофон, искажая мелодию розовых дней.

Он ее обнимает, но руки не греет тепло.

И почти не моргают глаза голубого стекла,

Повторив в сотый раз, как же с нею ему повезло,

Бессердечная кукла по кругу опять повела.

Вечерами так хочется душу кому-то излить,

Но слова в пустоту каждый проклятый час.

Своя в доме Звезда не гарантия счастливо жить:

Превращается все в бытовой механический вальс.

Как же сладки уста

Бутонов на Древе Порока.

Забыли и не зовут

Ткани дневных одежд.

Кажется, мы не будем

У Бога в гостях до срока,

В неге нашедши приют,

Устав от ханжей-невежд.

И все равно – что Завтра,

Вовсе неважно Вчера,

Только Сейчас своей формулой

Краски размоет утра.

И потекут по коже

Разводами капли ночей,

Не остывает ложе,

Взоры храня свечей.

Смех побеждает Время,

В ритме продляя истому,

А за окошком тает

Полугодичный снег.

Снова нас чувства заманят