• Простывшее письмо,
• В нём только строки боли,
• В сердце воткнуто перо,
• Оно сочится кровью,
• И, если волю дашь,
• Назад уж не вернётся,
• Прости, но смрады у нас,
• Как топи у изголовья.
• Веришь, или нет,
• Но в жизни много дёрен,
• И если в рассвете лет,
• То ты уж, свой, поверь мне.
• Когда оно придёт,
• Меня спасёт лишь север,
• И если ты в побег,
• То будет только клевер.

Кличка у тебя, конечно, Барбос,

Подходит к твоему ошейнику,

Рвёшься ты и отпустить хочу я,

Но ведь ты не вернёшься бандит-бос,

Отпущу тебя, но лишь на вскидку,

Убежишь, так кушать, же хочется.

Вернёшься, знаю где тебя искать,

Ты в дворах напротив запрячешься,

Ишь породистый, судьбу волочить,

Так ты же не дворняга должен знать,

Подался ты в охотники за зря,

Плутовки-кошки тебе не в чести.

Городские улицы, школа и заусенцы,

Тачки, футбольные поля, как будто пришельцы,

Мы ходим по складам, в тренажёрку и в клубы,

Мы словно оторванное поколение бы,

Но скажем, просто, мы хотели быть похожи, как,

Наши деды и отцы, прошли все стади, признак,