И вдруг на закате вся в темном врывается в осень,

И мечется в ворохе листьев, в обрывках сонетов,

Она ни о чем никого в этот миг не попросит,

А молча растает, раздавлена или воспета.

Да что там за время, откуда такая прохлада,

О чем они снова просили тирана, мой ангел,

И где-то кружилась упрямо в пылу листопада,

А век серебром награждал, и другого не надо.

Да только та осень она ураганом пугала,

И все вырывала их души, как желтые листья,

И каменный век, он серебряным был, но сначала,

Напишут стихи, словно ворохи песен и писем.

И знают что им затеряться придется в просторе,

Что в темных шкафах на Лубянка они оседают.

И вдруг эта осень, и ветра порывы и споры,

О том, что не выжить, что эта махина задавит.

Легко нам судить и рядить, что там осенью было,

Куда они шли, почему не сумели пробиться.

Все кануло в Лету, вино в том бокале разбитом

Алеет так странно, но больше уже не напиться.

И только стихи нам приносит порывистый ветер,

И темные тени мелькают вдали на закате,

И алое солнце серебреный мрак тот осветит.