Читать книгу Частная коллекция. Стихи, рассказы, пьесы онлайн

27 страница из 54

  • Кто-то спросит, ладони смежив:
  • «Доживу ль до поры листопада?»
  • Я-то многих уже пережил.
  • Ни кичиться, ни спорить – не надо.
  • Что нам дорого? Чем мы живем?
  • Чем грозит нам пора листопада?
  • Звон прощальный. Небес окоем.
  • Но – не надо об этом.
  • Не надо.

«Что писать о природе? Природе от этого – что?..»

  • Что писать о природе? Природе от этого – что?
  • Ей стихи наши – даже не жемчуг в курином помете.
  • Что о смерти писать, если строй деревянных крестов
  • в бесконечность уходит? И вы никогда не поймете,
  • почему наше слово становится звуком пустым
  • перед строем крестов, пред судьбою, которая чертит
  • на холстах наше имя, а после смывает холсты.
  • Так о чем же писать?
  • Ну, конечно, о жизни.
  • И смерти.
* * *

Одному почетному гражданину

  • Говорят, он себе ордена покупал.
  • Я не знаю. Но видел финал я:
  • он себе орденов нацепил до пупа,
  • чтобы, бляди, чтоб суки, чтоб знали:
  • он – герой. И не надо героев других!
  • Он – почетней других горожанин!
  • Он вам строил, а вы – были строя слуги…
  • или слуги… неважно! Он жалит:
  • «Ни одна, извини, прошмандовка и блядь
  • не наполнила столько бюджета!..»
  • Он кричал и кричал.
  • А я думал: «Опять…
  • Обостренье… Скорее бы лето…»

«Земли уж нет. А та, что есть, – та не рожает…»

Правообладателям