Читать книгу Частная коллекция. Стихи, рассказы, пьесы онлайн
27 страница из 54
- Кто-то спросит, ладони смежив:
- «Доживу ль до поры листопада?»
- Я-то многих уже пережил.
- Ни кичиться, ни спорить – не надо.
- Что нам дорого? Чем мы живем?
- Чем грозит нам пора листопада?
- Звон прощальный. Небес окоем.
- Но – не надо об этом.
- Не надо.
«Что писать о природе? Природе от этого – что?..»
- Что писать о природе? Природе от этого – что?
- Ей стихи наши – даже не жемчуг в курином помете.
- Что о смерти писать, если строй деревянных крестов
- в бесконечность уходит? И вы никогда не поймете,
- почему наше слово становится звуком пустым
- перед строем крестов, пред судьбою, которая чертит
- на холстах наше имя, а после смывает холсты.
- Так о чем же писать?
- Ну, конечно, о жизни.
- И смерти.
Одному почетному гражданину
- Говорят, он себе ордена покупал.
- Я не знаю. Но видел финал я:
- он себе орденов нацепил до пупа,
- чтобы, бляди, чтоб суки, чтоб знали:
- он – герой. И не надо героев других!
- Он – почетней других горожанин!
- Он вам строил, а вы – были строя слуги…
- или слуги… неважно! Он жалит:
- «Ни одна, извини, прошмандовка и блядь
- не наполнила столько бюджета!..»
- Он кричал и кричал.
- А я думал: «Опять…
- Обостренье… Скорее бы лето…»