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»Sie weiß nichts«, sagte Patingly. Er wechselte einen Blick mit dem an der Tür stehenden Ballard, dessen Totenkopfgesicht einen grämlichen Ausdruck trug. »Luke, ob sie glaubt, dass das hier ein Spaß ist? Ich habe versucht, es ihr klarzumachen. Sie begreift es aber nicht und sagt, er wäre nie hier gewesen.«

»So, sagt sie das immer noch?«, fragte Cardona. Er stellte den Hocker unter den mittleren Deckenbalken, stieg herauf und nahm die große Lampe vom Haken.

»Jake«, sagte er sanft. »Komm mal, mein Freund!«

Jake Ballard ging los, den Strick in der Hand.

Joan hatte ihn nicht sehen können denn Ballard hatte schräg hinter ihr gestanden. Nun sah sie den Strick und wurde noch blasser.

»Was – was soll das?«, flüsterte Joan Powell beklommen. »Hören Sie, was wollen Sie mit dem Strick?«

»Du denkst doch, dass dies ein Spiel ist, was?«, fragte Cardona und sog genüsslich an seiner Zigarre. Er suckelte wie ein Säugling. »Na, dann machen wir mal ein Spielchen auf unsere Art, Mrs Powell, klar?«

Patingly brach in höllisches Gekicher aus. Er stand hinter Joans Stuhl, die Hände an ihrem Hals.