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La mère de Daisy ne permettrait pas à Margaret de rester longtemps. Margaret n’avait pas le luxe de postposer cette conversation, peu importe à quel point revivre cette expérience était déplaisant, et peu importe à quel point elle ne désirait pas lire de la pitié dans le regard de son amie.

Margaret était souvent prise en pitié. Davantage de pitié serait intolérable.

Daisy referma la porte d’une poussée, et ses yeux bleu vif étincelèrent.

— Dites-moi tout. Révélez vos secrets. Sortez vos squelettes du placard.

— Pas de squelette, s’écria Margaret.

— Dommage. Mes parents refusent de me laisser en avoir un vrai, et je n’aurai rien contre en avoir un métaphorique.

L’intérêt de Daisy pour la médecine était bien connu, mais Margaret frémit tout de même. Les squelettes pouvaient rester dans des cimetières bien entretenus, sous des pierres tombales tout aussi bien taillées et, lors d’occasions particulières, décorées avec une sélection de fleurs de bon goût.

Daisy pivota sa chaise roulante contre le mur.