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— Vous venez du bal. Était-ce aussi horrible que vous l’imaginiez ?

Margaret pris place dans un fauteuil.

— Pire.

Daisy frissonna.

— Le côté agréable de notre amitié, c’est que vous ne me donnez jamais l’impression que je manque grand-chose. Maintenant, que s’est-il passé ? Avez-vous été confinée dans le coin enfumé à côté de la cheminée réservé à celles qui font tapisserie ?

— Pire.

Les yeux de Daisy s’écarquillèrent.

— Vous n’étiez pas en train de danser, tout ce temps, au moins ? Vous donnant en spectacle avec vos pas de danse inélégants ?

Margaret se redressa vivement.

— Comment savez-vous que mes pas de danse sont imparfaits ?

Daisy sourit d’un air narquois.

— Je vous ai vue marcher.

Margaret se renfrogna. Mais c’était vrai : elle était une piètre danseuse, peu importe combien ses professeurs la corrigeaient, peu importe avec quel enthousiasme ils la suppliaient de s’améliorer, et peu importe combien Margaret elle-même le désirait.

— Je ne dansais pas, dit Margaret, boudeuse, en croisant les bras.