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Mason se encontró casi esperando que Sam estuviera conduciendo otro coche. Si no lo hacía, significaba una de estas dos cosas: o una increíble y ostentosa estupidez por parte del hombre o un intento de despistar. Si esto último resultaba cierto, perdería mucho tiempo.

Tuvo que localizar a la propietaria, una tal Julie Darden. Atravesó el polvoriento patio y llegó a la entrada. Había olor a aceite de motor y manchas de grasa por todo el suelo. La cabina Sunshine no era más que un enorme cobertizo sucio y polvoriento con grandes ventanas que daban a los mecánicos del taller. Nadie le miró mientras se dirigía a las oficinas. Era tan anónimo como la capacidad de asombro de los taxistas, tan acostumbrados a las rarezas de todo tipo, era latente.

Apoyado en la puerta de las oficinas, un conductor de mal humor leía un periódico no menos lamentable, con la barba descuidada y la gorra de visera ladeada a tres cuartos de la cabeza.

«Hola». Mason se detuvo a medio paso de él y de la puerta. El hombre, distraído con su lectura y concentrado en mascar chicle, estudió al recién llegado durante unos instantes y luego reanudó su revista de prensa, imperturbable. El hombro y el peso del taxista presionaron la puerta. Mason metió la mano bajo el brazo para sujetar el periódico, agarró el asa y dio un pequeño tirón, sólo para comprobar las intenciones del hombre, que no se movió.