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“Excelente”. Peterson se quitó el glaseado de los labios con una servilleta. Había algo de delicadeza en el gesto. Frunció el ceño ante su reloj. “Son las 8:32. ¿Dónde está todo el mundo?”

“Probablemente deambulando por los pasillos tratando de averiguar qué sala es Mellon”.

Peterson sonrió a medias, concediendo el punto. Se quitó una pelusa de la solapa de su chaqueta. “Estamos en Frick para la comida con Metz”.

Sasha se sirvió una taza de café y miró por la ventana hacia el Point State Park y los tres ríos que confluían allí. El sol salía con dificultad de entre las nubes, pero el agua parecía gris y fría.

Sasha se había desilusionado al saber de niña que, a pesar de la mitología de Pittsburgh, los ríos no formaban realmente un triángulo. Su decepción se había atenuado un poco cuando su padre le dijo que en realidad había cuatro ríos. Un río secreto fluía bajo tierra, debajo de la ciudad. De hecho, era este cuarto río, sin nombre, el que proporcionaba el agua a la enorme fuente de la Punta.