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Pour lui qui n’a jamais quitté son village, qui n’a rien vu au-delà du coin de terre dans lequel il vit, il est déjà difficile de comprendre que ce coin de terre qui lui parait immense, n’est qu’un point imperceptible dans ce grand pays qui est le sien et qu’on appelle la France.

Qu’on lui dise après cela que la France ne s’est pas toujours appelée ainsi, qu’autrefois elle a porté le nom de Gaule, qu’elle a été inculte et couverte de forêts au milieu desquelles vivaient des demi-sauvages, nos lointains ancêtres, qu’on mette aux prises ces Gaulois avec les Romains, les Francs, tous les conquérants, dont l’amalgame a formé la race française, qu’on essaie de lui raconter la féodalité, les croisades, le mouvement communal, la Révolution, tous ces grands événements qui jalonnent notre histoire, le laisseront indifférent et inattentif, parce qu’ils n’ont pas de lien avec la réaclité qu’il peut concevoir. Ce sont pour lui des contes, et ces contes, dépourvus de merveilleux, l’intéressent moins que Barbe-Bleue ou Peau d’âne, ou les romans de policiers et de brigands qui, à notre époque, hélas! ont remplacé pour les enfants les contes de fées.