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Ella asintió resignada. Estaba cansada de escapar. Había corrido más en los últimos tres días que en toda su vida. Will se lanzó detrás de unos matorrales y ella lo siguió.

En escasos dos minutos los soldados habían llegado a la altura de Will y Norah. Éstos no vestían de negro, si no de rojo aunque con la misma capa y el mismo sombrero. Uno de ellos, llevaba una alforja colgada en la silla de montar. Era un hombre robusto, demasiado corpulento. Con facciones marcadas y expresión seria. No daría tanto miedo si no fuese por la espesa barba que le cubría la cara y por el parche que llevaba sobre el ojo izquierdo. Norah no quiso mirar más a aquel hombre, se fijó un poco más en la bolsa y vio como goteaba sangre. Quiso gritar, pero Will se había adelantado a ella y le había tapado la boca.

— Shh, no digas nada. No te muevas. No querrás que nos maten. – Le dijo susurrando todo lo bajo que pudo.– Éstos no son los soldaduchos que nos atacaron en el bosque. Son sicarios que contrata el rey cuando ve que sus guardias no son capaces de acabar el trabajo que les manda.