Читать книгу Любовь к жизни. Рассказы. Сборник онлайн

117 страница из 393

Только один человек на всем Севере знал Павла Рубо – не отца Рубо, – и это был Мельмут Кид. Только перед ним снимал священник свою официальную одежду и обнажал свою душу. И почему бы нет? Эти два человека достаточно знали друг друга. Разве не делили они между собой последний кусок рыбы, последнюю щепотку табаку, последнюю и самую интимную мысль на пустынных пространствах Берингова моря, в мучительном лабиринте Большой Дельты, на ужасном зимнем пути от мыса Барроу до Паркюпайны?

Отец Рубо молчаливо дымил своей изношенной в путешествиях трубкой и смотрел на красный круг солнца, темневший дымным пятном на самом краю северного горизонта. Мельмут Кид вынул часы. Была полночь.

– Ладно, старый друг! – Кид, очевидно, продолжал прерванный разговор. – Бог, разумеется, простит эту ложь. Вот вам слова человека, который хорошо сказал о лжи:

• Если губы ее сказали хоть слово, помни, что на твоих –
• печать молчания.
• И пятно позора на том, кем выдана тайна.
• Если Герварду тяжко, и самая черная ложь прояснит его горе, –
• Лги, пока движутся твои губы и пока хоть один человек остался
• в живых, чтобы слушать твою ложь…

Отец Рубо вынул трубку изо рта и подумал вслух: