Читать книгу El cielo Ideal онлайн

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[engolosina

Al que transido de tréboles inaugura la primavera escribiendo un poema

[sobre la

fertilidad del estiércol. Luna luna. Perro pero. Negro azul:

Las embarcaciones son arrastradas por el viento hacia el centro del lago

No es una película ni una orilla

El espíritu no tiene flauta que tocar en esta postal no tiene muerto que

[libar en este entierro

Occidental a concho se quisiera zen y ser arrastrado con las

[embarcaciones por el viento

El espíritu quisiera que todo fuera aguas adentro

Aunque fueran intranquilas aguas aguas cenagosas o poco profundas

[aguas

Quiere flotar sobre ellas sin pensar en nada

Como un poeta surrealista que acaricia un gato entre sus piernas

Las embarcaciones se instalan justo debajo de unas nubes

Que parecen esas gordas de Rubens o Botero o Pirucha

Las gordas abren las piernas y estiran los brazos tan maravillosamente

Que el espíritu siente una envidia que le corroe la carne

Quiere ser una brasa que expulsada del volcán cayera en medio del lago