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Sans doute il est jeune. Il est jeune de la jeunesse de l’auteur. Mais il est vieux de la vieillesse du monde. C’est le printemps des feuilles sur les rameaux antiques, dans la forêt séculaire. On dirait que les pousses nouvelles sont attristés du passé profond des bois et portent le deuil de tant de printemps morts....

Il y a en lui du Bernardin de Saint-Pierre dépravé et du Pétrone ingénu.

This is not the moment to pretend to estimate impartially his exact place and achievement in letters. For the present we can only feel his death, almost personally, so much has he woven himself into the hearts of his readers, and apply to him in all sincerity the words Diderot used of his predecessor in time:

Plus on a l’âme belle, plus on a le goût exquis et pur, plus on connaît la nature, plus on aime la vérité, plus on estime les ouvrages de Proust.

FRANCIS BIRRELL.

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