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Cuatro timbres. Y luego un mensaje grabado, sorprendente porque estaba en la voz cadenciosa de Ellen:

Ha llamado a la residencia de Mortenson y Lang. Estamos fuera, pero deje un mensaje para Ellen o Greg, y nos aseguraremos de devolverle la llamada.

Sasha esperó el pitido.

—Este mensaje es para Greg Lang. Sr. Lang, mi nombre es Sasha McCandless. Solía trabajar con su esposa en...

Se detuvo cuando el sonido chirriante de alguien descolgando el teléfono llenó su oído.

—¡Espera, aguarda! Déjame apagar esto. Una voz de hombre, agitada.

Ella se encogió ante el chillido metálico que siguió.

Entonces el hombre dijo: “¿Hola? Sra. McCandless, ¿está usted ahí?”

—Estoy.

—Oh, bien. Tengo que filtrar todas las llamadas. Malditos periodistas.

—Entiendo. Este es el Sr. Lang, ¿correcto?

—Sí. Su voz adquirió un tono acusador. —¿Estoy en el altavoz?

Sasha miró el teléfono en su escritorio.

—Lo está. Pero estoy sola en mi despacho. Me gusta tener las manos libres por si necesito tomar notas.

—Ah. De acuerdo, entonces. Lo dijo de mala gana, como si prefiriera seguir ofendida.