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Una gota de lluvia del tamaño de una moneda de diez centavos salpicó su brazo. Le siguió otra.

Estaba a poco más de la mitad del camino. Las opciones eran sacar el paraguas y recorrer la acera mojada con tacones o quitarse los zapatos y correr.

Corrió.

La lluvia estaba fría en su cara, pero las gotas gordas seguían separadas por largos segundos. Tuvo la sensación de estar esquivándolas de verdad. Abrió los pulmones y la zancada y corrió tanto como pudo.

Se detuvo frente a una dama victoriana pintada de amarillo, verde y rosa. Una puerta de hierro con detalles de marquetería recortada en la valla de dos metros estaba desencajada y colgando entreabierta.

Era aquí.

Atravesó la puerta abierta y se apresuró a subir al amplio pórtico con columnas. Sacó los zapatos del bolso y se los volvió a poner, luego se sacudió el agua del cabello y recuperó el aliento. Luego se limpió las manos en el jersey y se acercó a la puerta para tocar el timbre.

Una sombra pasó por detrás de la vidriera y la puerta se abrió de golpe antes de que pudiera pulsar el botón del timbre.