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—¿No tienes coche? ¿O un paraguas? —dijo Greg Lang.

Se hizo a un lado y la dejó pasar a la entrada.

Era el científico sin humor que ella recordaba del cóctel. Alto y encorvado, con un mechón de cabello rojo. Los ojos verdes, que en su día pudieron ser suaves y amables, ahora estaban inyectados en sangre y apagados.

Sasha ignoró sus preguntas y le tendió la mano: “Me alegro de verle, señor Lang, aunque me gustaría que fuera en otras circunstancias”.

Él le estrechó la mano con un apretón perezoso, tomando sólo sus dedos en la mano.

—Puedes llamarme Greg. ¿Puedo llamarte Sasha?

—Claro.

La condujo a una zona de asientos frente a una chimenea rodeada de mosaicos verdes, negros y marrones. Las sillas daban a una enorme escalera tallada en madera oscura con finos e intrincados husillos.

—Hablemos aquí, en la sala de estar, —dijo él, tomando asiento en un sillón formal cubierto de seda de cachemira verde y marrón.

Ella se acomodó en su compañero. Estaban en lo que era esencialmente un pasillo. Desde su asiento podía ver las puertas de madera maciza que conducían a tres habitaciones. Las tres estaban cerradas.