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La ventana daba a un jardín de flores que en su día pudo ser un derroche de color y belleza. Ahora, las altas hierbas ahogaban el puñado de rosas de finales de verano que aún estaban en flor, y el brezo se estaba secando de púrpura a marrón. La lluvia tamborileaba contra la ventana.

Sasha esperó a que Greg entrara en la habitación, pero él se quedó clavado en la puerta. Ella lo rodeó y se situó aproximadamente en el centro de la habitación. Creyó oler el sabor metálico de la sangre, pero tuvo que ser su imaginación. Ese olor ya habría desaparecido hace tiempo.

—¿Este era el despacho de Ellen?

—Sí. Se aclaró la garganta. —El mío estaba... está en el piso de arriba.

Ella lo había supuesto. Las revistas jurídicas formaban una pila ordenada en una esquina del escritorio, y los libros de derecho ocupaban al menos un tercio de las estanterías. Había una sección dedicada a las biografías y otra a la ficción literaria. Las fotografías expuestas en marcos plateados de distintos tamaños estaban repartidas por varias estanterías de forma deliberadamente informal, como si Ellen hubiera contado con la ayuda de un diseñador. Ellen y Greg sonriendo en un remonte. Ellen con toga y birrete, de pie entre una radiante pareja mayor. Una gran foto en blanco y negro de Ellen y Greg sentados bajo un árbol frondoso; ella estaba apoyada en el pecho de él, con los ojos cerrados y los labios entreabiertos, la cara vuelta hacia el sol, y Greg la rodeaba con los brazos, mirándola con una expresión tierna. Sasha sintió un nudo en la garganta ante el evidente amor que una vez habían compartido y dirigió su atención a la siguiente foto. Era una foto de Ellen, radiante, junto con otras dos mujeres, todas vestidas con trajes de baile, con los brazos enlazados.