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—¿Con su navaja de rasurar? Que fue donde, ¿en el baño del segundo piso?

—En realidad, en el tercer piso. Pero no sé si fue mi navaja de afeitar. Era una navaja de afeitar.

Entrecerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás. Se bebió el vaso de un largo trago.

A Sasha le ardía la garganta sólo de verlo.

—Sin embargo, ¿faltó tu navaja cuando la policía la registró?

—Sí.

—¿Un intruso cualquiera mató a su esposa con una navaja de afeitar que trajo al lugar, la dejó en la basura y luego se llevó la suya del baño del tercer piso?

Greg la miró fijamente durante un largo momento, empezó a hablar y luego se encogió de hombros.

—¿Falta algo más?

—No.

—¿Alguno de ustedes se veía con alguien más?

Sasha no había oído nada sobre una aventura, pero estaba un paso alejada de los chismes.

Quizás Ellen había tenido un novio al que no le gustaba que Greg siguiera viviendo en la casa.

—No.

—¿Estás seguro de que no?

Se adelantó y acercó su delgado rostro al de ella. —Estoy seguro.

Ella se inclinó hacia atrás. —¿Por qué quería Ellen el divorcio?