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«¿Sabes a quién te enfrentas?», gruñó Frankie D'Angelo.

«¿A un mal conductor?»

«¿Ves este coche?», preguntó el mafioso, señalando el Chevy que le había echado.

«Te he estado observando desde que intentaste empujarme hacia un dolor de cabeza del tamaño de un camión».

«Ese es el coche personal del señor Profaci. Mira lo que has hecho».

«Si le importaba tanto, no debería habérselo confiado a semejantes primates».

«¿Qué?»

«¿Qué, he hablado demasiado rápido? Un relincho para el sí, dos para el no».

«No parece que te importe mucho la vida, payaso».

«Me gusta mantenerme ligero». Mason le dedicó una sonrisa sardónica, casi una invitación a responder. Pero Frankie D'Angelo no era ese tipo de hombre: era un ejecutor, brazos, no necesitaba habilidades dialécticas. «Entonces, ¿no hay nada brillante que decir? ¿Quieres volver al coche e intentarlo de nuevo?», le presionó de nuevo.

Mason sintió que lo levantaban del suelo; Frankie lo había agarrado por la chaqueta. La facilidad con la que lo había conseguido confirmaba que era todo músculo debajo de esa palandrana de ropa. Pero Mason también era bastante macizo y no se dejó llevar como una marioneta: rápidamente, la fuerte mano pasó por los brazos de Frankie y se cerró alrededor de su cuello. Tensó los músculos, haciendo más difícil el hundimiento en la carótida. Bajo sus dedos, el latido de su corazón. Frankie apretó los dientes y Mason aumentó la presión.