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«¿Terminaste de flexionar?», preguntó Mason con los dientes apretados.

D'Angelo aflojó el agarre de las solapas de su chaqueta y Mason volvió a apoyarse firmemente en sus piernas.

«Te vas a arrepentir», susurró Frankie sin aliento, lleno de rabia.

«¿Me estás amenazando, imbécil?» Mason le empujó contra el Chevy después de hacerle dar media vuelta. «¿Te dejo ir o quieres bailar un poco más?»

«Será mejor que acabes conmigo ahora».

«Estoy muy tentado». Mason soltó a Frankie D'Angelo. En su cuello, las huellas dactilares se volvían moradas. «Pero tú no vales mi tiempo, señor».

Antes de irse, Mason le dirigió una larga mirada. Decidió que no iba a correr ningún riesgo dándole la espalda. Frankie D'Angelo era un mafioso sanguinario, pero no iba a matar a un pobre tipo delante de decenas de personas y con ayuda en camino. Ni siquiera era su territorio: era el de los Lucchese. Si hubieran estado en Staten Island, Mason Stone no habría tenido mejor final que el de salir a la superficie una semana después en la red de algún barco pesquero. Un soldado, aún no afiliado, que matara a un policía, o uno que lo hubiera sido, no habría encontrado lugar en ninguna familia italoamericana. Todavía podría haberse abierto camino en las bandas de irlandeses o del gueto judío, pero en ellas no había honor. Y no habría durado mucho.