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Je ne sais pas quand va s'arrêter cette triste procession des nôtres vers les pays étrangers, observa le plus âgé des travailleurs.

--Quand nos gouvernements tendront une main paternelle aux colons.

--La colonisation, affirma un autre, c'est notre unique planche de salut.

--Il ne s'agit pas de cela. François avait quelque chose à nous dire.

--Parle, François, dis de madame Zidore tout le mal que tu voudras, elle ne peut t'entendre.

--Je ne dis jamais de mal de personne, assura gravement un jeune ouvrier, en s'appuyant sur le manche de son herminette.

--Ton histoire?

--Savez-vous que madame Zidore s'est laissée embrasser?

--Par qui? Par toi?

--Non, je n'aurais pas osé... oser.

--Elle est bonne, celle-là, madame Zidore, une scrupuleuse qui ne rit jamais quand on dit une parole un peu... déshabillée.

--Où ça que c'est arrivé, cet accident-là? fit un autre, un loustic, Bébé Ouimet, le garçon d'Epaminondas.

--C'est arrivé entre la huche et la table, dans la maison de Zidore, vers les six heures de la relevée, un jour de la semaine dernière, continua François.