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Zhi se había propuesto no parecerse en nada a su padre. Nunca levantó la voz. Nunca bebía más de un vaso de alcohol ni siquiera cuando estaba en casa. Solo apostaba en apuestas tontas como carreras a pie entre sus amigos y concursos de tartas con el príncipe.

Se divertía, pero no a costa de los demás. Nunca había hecho llorar a una mujer. Nunca había dejado a nadie sin trabajo. Todo eso cambiaría muy pronto. La casa se quedaría vacía de personal si no encontraba una solución. En los pasillos solo resonarían los tristes acordes de los dedos de su madre mientras cubría sus sollozos con una triste serenata en re mayor.

Zhi se desplomó en la ornamentada silla. La tapicería, de décadas de antigüedad, tosía al atardecer cuando su cabeza chocaba con la tela del respaldo. El polvo le quemó los ojos, pero no se filtró humedad de ellos. Era el hijo de su madre. Quizá tuviera que visitar él mismo la sala de música más tarde, esta noche, para su propia fiesta de compasión.

Nian Zhen, la duquesa de Mondego, entró en la sala con pies silenciosos. La antigua puerta no se atrevió a crujir ante su presencia. Las tablas del suelo se silenciaron bajo su ligero peso. La única razón por la que Zhi supo que su madre estaba allí fue por el revuelo de los papeles a sus pies.