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Ils étaient deux qui forgeaient, le père et le fils aîné. Un autre, le deuxième des garçons limait, à l'étau, des pièces pour les voitures, et sa lime stridente faisait courir des frissons sur les dents.

--Toujours à la besogne, dit Zidore en entrant.

--Faut bien.

--C'est mieux, le pécule s'arrondit.

Les forgerons, bras nus, noirs de charbon, continuèrent à frapper dur, car il ne fallait pas laisser refroidir le fer qui se tordait sur le milieu de l'enclume, rouge comme les serpents de l'enfer des imagiers. Les flammèches d'or s'envolaient du métal battu comme des lucioles affolées.

--C'est pour ton moulin à battre, dit enfin le patron, en déposant son marteau auprès de la barre de fer qui reprenait sa rigidité.

--Un essieu pour la grosse roue, ajouta le garçon.

--Je connais ça, répliqua Tourteau, ce n'est pas ce qu'il y a de plus malaisé à faire... L'essentiel c'est que l'engrenage soit parfait.

--L'engrenage, c'est l'affaire du fondeur, observa le garçon.

--Tout sera-t-il prêt pour la récolte, demanda Zidore?