• Небольшая птичка в красной шапочке
• С белыми пятнышками
• Поёт на дереве, уходящем ввысь:

• Чиу… Уит… Хюит… Ту ию…

• Я тороплюсь мысленно нарисовать клетку,
• Опасаясь, что птица вот-вот улетит.

• Едва я её дорисовал, как птица взлетела.
• Обняв диск солнца, рамку ветра,
• Зелёную ветку дерева, я тороплюсь следом за ней.

• В момент её бесследного исчезновения я думаю,
• Что бюльбюль прилетит назад, чтобы поклевать гусениц,
• Спелых красных фруктов
• И испить, насладившись каждой каплей,
• Моей чистой воды.

• Чиу… Уит… Хюит… Ту ию…

• Хотя нет, не нужно птице возвращаться:
• Я и сейчас отчётливо слышу звук её пения.

Дуть в пустоту, в чрево флейты, в ад, куда семь дорог ведут, как в райский сад. Где до, ре, ми, фа, соль, ля, си любого дразнят: слушай и вкуси! Каждая гамма улетает, похлопывая крыльями, в таинственно мерцающем семицветном свете, и в каждой тени вырисовывается образ флейты, соблазняя меня вновь приблизить губы и дунуть.

Покинув басовую партию, они устремляются вверх, забрасывая в ночь мириады ступеней звукорядов. Слышится эхо тяжёлых шагов ночи, перебирающей каждую октаву.