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„Du klingst so komisch.“

„Ja?“ Ich zuckte mit den Schultern und wusste nicht, was ich sagen sollte. Was sagt man denn? Ich kannte nur einen, der gestorben war, und das war ein Onkel in Göteborg, den ich nie kennen gelernt hatte.

„Ja, merkwürdig. Und du siehst auch merkwürdig aus.“

„Ja, ich kenne halt niemanden, der gestorben ist und ...“

„Das wird sich bald ändern.“

„Also, ich meine nur ...“

„Du meinst zu viel.“ Er trank sein Sektglas aus und ich sah ein, dass es besser war, nicht näher darauf einzugehen, aber irgendwie überlegte ich mir doch, ob er trauerte – sowohl um Chandler als auch um seine Mutter. Wenn es denn stimmte. Es gab mir schon einen Stich, als ich daran dachte, dass ich Chandlers wuscheliges Gesicht nie wieder sehen würde.

„Der Tod ist ein Zustand, über den ich mir noch kein klares Bild machen konnte und der also in der Bilanz von Gut und Böse nicht einbezogen werden kann“, deklamierte er plötzlich und lächelte mich an. „Beckett“, sagte er mit einem zufriedenen Nicken.

Je näher wir London kamen, desto mehr wurde Schröder wieder er selbst. Und als wir in London gelandet waren, wollte er die Zollbeamten daran hindern, seine Aktentasche zu durchleuchten. Ohne Erfolg natürlich.