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Como sus quintos, Mario asistió a los últimos coletazos del servicio militar obligatorio. Podría atormentarnos con historias de la mili; sin embargo, prefiere empezar “en mi pueblo una vez...” Posee enquistada la querencia por la piedra, el viento, la forja, el barro, y pastorea el jardín de su casa con pulso firme de manos artesanas.

Como todo hombre de bien, se conduele de la extinción del colobo rojo, de la inconsistencia en el sabor de los tomates, de las tribulaciones del alma.

Y así ha parido Envolturas.

El libro camina, sin prisa, en un momento indeterminado de la posguerra entre senderos sellados por el instinto de supervivencia.

A los secretos que esconden, les preceden siempre olores: La atmósfera agria en el hospicio de soledades, desde el que el protagonista intuye el mundo; el heno sofocante para el establo, el vaho a leche podrida del queso cerca de las riveras, el guiso de níscalos sobre el trébede del hogar... Tantos vapores no son casualidad, pues Mario suele consignar la realidad en términos de aromas y tufillos. Su anterior relato, Olores, es un buen ejemplo.