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»Was ist das?«, fragte er und deutete auf den Gitarrenhals, der aus dem Rucksack ragte.

»Eine Gitarre«, sagte ich.

»Können Sie spielen?«

»Geht so.«

»Spielen Sie etwas!«

»Wie – hier … und jetzt?!«

»Na klar!« Er lehnte sich zurück und verschränkte seine Hände hinter dem Kopf.

Mir blieb nichts anderes übrig. Blackbird, Paul McCartney – damit kann man nichts falsch machen, dachte ich. Fühlte sich ziemlich beschissen an, auf Befehl Musik zu machen. Noch während ich die ersten Töne zupfte, fing der stellvertretende Polizeichef an, mit seinem Untergebenen zu reden. Erste Strophe, ich begann zu singen, was sie offensichtlich herzlich wenig interessierte. Die beiden ließen sich in ihrem Gespräch nicht im Geringsten stören.

»Genug jetzt! Packen Sie Ihre Gitarre wieder ein.«

Ich packte sie ein und bekam meinen Reisepass zurück.

»Wir können leider nichts für Sie tun«, sagte er. »Sie müssen nach Ankara zur syrischen Botschaft und dort ein Visum beantragen.«

»Aber – das ist doch viel zu weit weg!«, platzte es aus mir heraus. Eigentlich war klar, dass ich damit nichts mehr erreichen konnte. Er ging gar nicht auf meine Bemerkung ein.