Читать книгу Radsportberge und wie ich sie sah онлайн

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Wir fuhren nach Buxton hinab, eher auf dem Oberrohr als auf dem Sattel sitzend, ein Fuß ausgeklickt, damit wir ihn immer mal wieder auf die vereiste Straße setzen konnten, um zumindest etwas mehr Stabilität zu gewinnen. Die Frage war, warum wir weiter nach Buxton fuhren statt nach Hause. Es war weiter weg. Das Wetter wurde noch schlimmer, wenn das denn überhaupt möglich war. Mit jeder eisig kalten Minute bereuten wir unsere Entscheidung mehr.

Aber ich habe Schlimmeres erlebt. Ein oder zwei Jahre später absolvierte ich den Cat and Fiddle bei angenehmen äußeren, aber zunehmend problematischen inneren Bedingungen. Was in Manchester als flaues Gefühl begonnen und sich bis Macclesfield zu regelrechten Krämpfen entwickelt hatte, wurde bis zum Gipfel zu einem überlebenswichtigen Bedürfnis, alles herauszulassen.

Der Pub war geschlossen und ich weiß auch nicht, was die Betreiber davon gehalten hätten, wenn sich ein Mann in hautengen Klamotten und mit klackernden Cleats ohne etwas zu bestellen den Weg durch die Gästeschar gerempelt hätte und schnurstracks in die Herrentoilette gerannt wäre. Die Landschaft um mich herum bot sehr wenig Deckung, abgesehen von den bereits erwähnten knöchelhohen Büscheln nassen Grases.