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7. Februar 2012

Hans Edelman saß auf einer Holzbank im Umkleideraum. Er hörte, wie sein Kollege, offenbar zufrieden mit sich selbst und dem Ausgang des Spiels, unter der Dusche eine Melodie vor sich hin summte, mit gutem Grund. Der kleine Raum stank nach Schweiß, Schmerzsalbe und Niederlage, und Hans wiederum war alles andere als zufrieden mit sich selbst und dem Ausgang der Partie – haushoch war er besiegt worden. Sein Squashschläger lag neben ihm auf der Bank, Hans’ Kollege tauchte in der Tür zum Duschraum auf.

„Verdammt cool hier. Eine schöne Squashhalle!“

„Ja, oder?“, murmelte Hans und begann, sich auszuziehen. Er selbst hatte auf dieses Match bestanden, nachdem er in aller Heimlichkeit Privatstunden im Squash genommen hatte. Er hatte sich dazu bereit gefühlt, aufs Feld zu gehen, gegen einen jüngeren Kollegen anzutreten und ihn zu überrumpeln. Ihm zu beweisen, dass er noch mithalten konnte. Und dann? Dann war er in der Luft zerrissen worden. Der Lächerlichkeit preisgegeben. Er hatte nicht im Mindesten mithalten können, und es musste äußerst komisch ausgesehen haben, wie er hinter dem Ball hergehechelt war – ohne eine ernsthafte Chance, mehr als einen gelegentlichen Glückstreffer zu erzielen. Hans versuchte, das unbehagliche Gefühl abzuschütteln, ahnte aber, dass er daran noch eine Weile zu knabbern haben würde.