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Und vor allen junge Recken

Stolzen Blicks den Berg berannten,

Die die alten Helden weckten,

Sie vertraulich Brüder nannten,

Doch wie diese uralt blicken,

An die Eisenbrust geschlossen

Brüderlich die Jungen drücken,

Fallen die erdrückt zu Boden.

Andre lagern sich zum Alten,

Graust ihn'n gleich bei seinen Mienen,

Ordnen sein verworrnes Walten,

Daß es jedem wohl gefiele;

Doch sie fühlen schaudernd balde,

Daß sie ihn nicht können zwingen,

Selbst zu Spielzeug sich verwandeln,

Und der Alte spielt mit ihnen.

Und sie müssen töricht tanzen,

Manche mit der Kron' geschmücket

Und im purpurnen Talare

Feierlich den Reigen führen.

Andre schweben lispelnd lose,

Andre müssen männlich lärmen,

Rittern reißen aus die Rosse

Und die schreien gar erbärmlich.

Bis sie endlich alle müde

Wieder kommen zu Verstande,

Mit der ganzen Welt in Frieden,

Legen ab die Maskerade.

›Jäger sind wir nicht, noch Ritter‹,

Hört man sie von fern noch summen,

›Spiel nur war das, wir sind Dichter!‹

So vertost der ganze Plunder,