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«Sheaf», erinnerte ich mich, nun beiden, oder vielmehr allen dreien entgegenkommend, und streichelte Adelaides Arm; denn nicht Adelaide, nicht sie persönlich war je mit Ottone in England zwischen den sheaves gewe­sen, sondern statt ihrer eine Assunta, eine gewisse Assun­ta, die sich absentierte, die monatelang abwesend war, an den Seen, um sich zu erinnern, und von den Seen aus anrief.

«Sheaf, sehr gut, sheave.» Ottone erhob sich, um mir zu danken, und küsste uns beiden, den Anwesenden, die Hand, wir waren heute die Hüterinnen der englischen Getreidegarben, in Treue schob er uns über andere abwesende Hände, Assuntas Hände.

Wer nach Sonnenuntergang außerhalb der festgesetzten Zeiten auf Zehenspitzen in den ersten Stock hinaufgegangen wäre, ohne aus Achtung vor der Stille und dem Halbdunkel in Ottones Haus das Licht anzuknipsen, hätte sich plötzlich von Abwesenheit überflutet gefühlt: abwesend er selbst, tausend Meilen entfernt vom Motorenlärm der Straße, den brennenden Scheinwerfern, den hastigen Schritten. Die private Stunde, um die die frei habenden Schwestern im Supermarkt den Abend organisieren oder unter der Dusche singen oder ihrem Giancarlo aus der Küche mit lauter Stimme Befehle erteilen.