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Renard grimpe au haut du talus, et là, à moitié enfoncé dans la haie pour se garer de la bise, il observe à droite et à gauche... Rien encore.

Pourtant, au bout d’un long moment, il entend grincer les roues d’une grosse voiture.

Qu’est-ce?

Renard connaît mieux que quiconque la route et ceux qui la fréquentent.

— Les poissonniers, se dit-il avec un espoir bientôt converti en résolution énergique.

Une si belle occasion ne passera pas en vain près de lui. Son plan est vite conçu et encore plus vite exécuté.

Il s’étend sur le chemin, les pattes raidies, les dents découvertes, la langue pendante.

Les marchands l’aperçoivent.

— Un goupil!... s’écrient-ils, un beau goupil avec une superbe fourrure! le froid l’aura saisi sans doute. Descendons, la proie sera facile.

Ils descendent armés de leurs bâtons et s’approchent de Renard avec précaution, tout prêts à l’assommer.

Bien qu’il tremblât fort dans sa peau, Renard ne bouge pas plus qu’une souche. Les marchands le poussent du pied, le tirent, le secouent sans qu’il fasse le plus petit mouvement.