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Die Tür zum Wohnzimmer ist geschlossen. Da muss ich durch, um in mein Schlafzimmer zu gelangen. Die Tür links, zu Nikolajs Zimmer, steht aber weit offen, und da sind sie nicht. Gegenüber von seinem Zimmer ist das Bad. Auch das ist leer.

An der Garderobe neben dem Spiegel hängt eine fremde Jacke über Annes Mantel. Eine schicke blaue Wildlederjacke.

Und dann höre ich sie in meinem Schlafzimmer. Sie klingen wie zwei Ertrinkende, die sich in ihrer Not aneinanderklammern.

Herrgott nochmal, ich kann Anne ja wohl ihren Lover gönnen. Wenn ich zu Nikolaj ins Zimmer gehe und dort warte, kann ich die Jungs zur Not im Flur abfangen und sie zur Imbissbude runterschicken, falls sie doch herkommen, was den Beiden im Bett genug Zeit zur Flucht verschaffen würde. Ein Airbag bin ich. Ein Blitzableiter.

Aufgebend schleiche ich ins Jugendzimmer meines Sohnes. Es riecht nach Plastik, nach Chips und verschwitzten Jungensocken. Anders’ alter Bürostuhl, bronzefarben angesprüht, steht wie ein siegreicher Krieger triumphierend zwischen Bergen aus Klamotten, Videospielen und Schulbüchern. Ich schaffe es gerade so, mich bis zum Bett vorzukämpfen, ohne etwas umzustoßen.