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Dann dringt er bis zum Anschlag ein, einmal, zweimal, und brüllt. Er kommt, schreit auf, sodass Frau Mortensens feines Teegeschirr in der Vitrine klirrt, stelle ich mir vor.

Langsam zieht er sich zurück und bricht zusammen. Liegt nach Luft schnappend auf Anne, die unter seinem muskulösen, schokoladenbraunen Körper fast verschwindet. Sie kriecht unter ihm hervor und legt ihm eine Hand auf die heiße Wange.

Meine Knie geben auf. Schwindelig ist mir, als ich vom Bett herabstolpere und auf den Boden sinke. Etwas ist da gerade mit mir passiert. Was genau, kann ich gar nicht sagen. Aber auf irgendeine merkwürdige Weise gehört meine Lust jetzt ein bisschen meiner Freundin Anne, genauso wie Annes Lust jetzt ein bisschen ihrem Liebhaber gehört.

Mit aller Kraft versuche ich, mich auf die Party heute Abend zu konzentrieren. Und darauf, dass ich noch meinen Rock bügeln muss.

Irgendwann erzähl ich Anne, dass ich hier war.

Irgendwann, wenn wir alt sind, erzähl ich es ihr über einem guten Abendessen. Einem richtig guten Abendessen. Mit Dessert. Meinem Lieblingsdessert.

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